Dorian y la seda de los días (II)

Estaba metida en los brazos gordos de mi amiga cuando su pío-pío cortó con tijera la ternura. Demandante como un pichón, en una noche de reunión con mis amigos, Dorian se quejó de que yo no tuviera en mi cama sábanas de seda. Y al unísono deglutía ruidoso un bocadillo que el objeto de su crítica había preparado.

Subrayaba sus pavadas frente a los míos. Así como nunca lo oí cantar, las difamaciones típicas de su especie (hablamos de un pavo), acaparaban el espacio auditivo mientras su fisonomía lo mutaba en buitre.

Algo similar ocurrió el día en que, farragoso, habló de la separación. La relación no lo divertía, distinguí, mientras separaba con su picote las semillas de un pedazo de melón reseco que encontró en la mesa. Aún veía difuso al pavo flamígero que nunca reparaba y desplegaba arrogante el plumón. Mis amigos al oírlo, en cambio, se afilaban los dientes a escondidas como hacen los pumas silvestres agotados de las aves de corral.

Poco a poco percibí que los objetos que tocaba Dorian se opacaban y perdían nobleza. Al igual que cuando hablaba de alguien y lo evaluaba restando puntos en calculadora imaginaria (a este bicharraco los demás siempre le daban en negativo).
Lo suyo era pedir: sábanas , favores y... alpiste. Ese pavo tenía la malévola virtud de hacerme creer que algo le debía.
Hoy vuelvo al nido en mis viejas sábanas y repito: pájaro que comió, voló.

FG

Fuente de las imágenes: http://www.flickr.com/photos/whooz_queen/