Politik pornoshop

Estamos trabajando para usted

2010-06-19T13:36:00.000-07:00

Estos días me encuentran muy entusiasmada trabajando aquí.

¨Déanse¨ una vueltita!

Dos de Gruss

2010-05-29T06:44:00.000-07:00

(que me encantaron)

Amor o enamoramiento I

El riesgo de sobrevalorar a alguien es degradarlo a continuación. El enamoramiento idealiza (alucina) al otro hasta límites insospechados. Es así por necesidad y no por error o inmadurez. Necesitamos inventar un dios para encender velas a su nombre. La fase alucinatoria del amor es como la primera versión de un texto en literatura. Sin ella no habrá segunda ni tercera. No tendríamos ninguna base para trabajar sin esas frases torpes del comienzo. El primer beso bajo las ramas de un árbol es de cualquier modo inolvidable. Pero la luz que asoma entre las ramas deberá ser luego confirmada. Si el fulgor sobrevive al hastío, a los platos sucios, al mail descubierto al azar con trampa manifiesta, al acto rutinario de sacar la basura después de las 9, entonces sí, la historia se pondrá mejor que nunca. No está de más (igual) permanecer atentos. El riesgo de sobrevalorar a alguien es degradarlo a continuación.

Consecuencias

Cada cosa que hacemos tiene consecuencias. Llamar a alguien. Pronunciar una palabra. Escribir un mensaje y no responder a otro que recibimos. No existen los actos gratuitos. Si tendemos un puente alguien querrá cruzarlo. Si lo destruímos habrá una persona que tal vez no pueda pasar. Si golpeamos una puerta es posible que alguien abra. Y después (maldición) habrá que hacerse cargo. Atención. Hacerse cargo de algo no es bien visto. Cuidado con lo que hagas. Tarde o temprano tendrás que pagar las consecuencias.

Hay más textos acá

La verdad Clara

2010-05-19T20:56:00.000-07:00

En una de nuestras primeras charlas largas, Clara me contó su secreto. Habíamos ido a comprar un regalo para alguien de la oficina y cuando caminábamos de regreso comentó sin balbuceos que su papá, ya muerto, había sido parte de un Grupo de Tareas durante la última dictadura militar. Algo retumbó en mi cabeza y no supe muy bien qué decir.

Tampoco pude acotar demasiado cuando narró que entre los pocos recuerdos que tiene lo ve a su padre llegando a cualquier hora a su casa o escucha las voces de sus hermanas arriesgando que algún juguete con el que Clara jugó pertenecía a otra familia, tal vez secuestrada o asesinada.

Sentí un crac en la cabeza cuando asocié a esta fanática de Charly y Spinetta con un progenitor tan sucio y porfiado. La misma chica que insitía con el mismo disco de la época de oro del rock argentino en el cubículo de la agencia.

Con los meses descubrí en Clara el yunque cargado por los familiares de esas personas inexplicables que son los verdugos. La fragmentación que sufren los hijos que, gracias a no sabemos qué mecanismos, hoy piensan tan distinto a sus padres de sangre.

Clara hace poco usó la frivolidad de las redes sociales para mostrar su verdad y denunciar a su propio padre y a sus tíos, y publicó una lista en la que esos oscuros personajes aparecen como los cómplices del órden del terror de los 70. Convirtió la liviandad del muro de Facebook en una pared desde la que gritó su verdad a todos sus "amigos".

Ella quiere otra historia para sus hijas. La puedo ver con sus ojos rasgados en delineador negro y su figura menuda, tal vez enojada con su pasado pero preparando seguro un futuro mucho más claro para los suyos.

Vale como Oxímoron?

2010-04-30T19:03:00.001-07:00

thinking, originalmente cargada por Victor Bezrukov.

Hoy mientras volvía a mi casa en bici, me encontré rumiando esto:

"Me temo que todo saldrá bien..."

(da oxímoron o es mas frase culpógena judía?)

Peleados hasta que la muerte nos separe

2010-04-25T17:43:00.000-07:00

Soy una persona de enojarse.

A veces me tachan de sensible y tienen razón: me tomo las cosas a pecho cuando no me gustan. Pongo caras horribles, se me sube el nudo a la garganta y contesto mal, puteo y corto teléfonos.

Pero algo pasa cuando, por ejemplo, veo a mi papá peleado con su hermano hace tantos años e imagino que ya no deben recordar por qué no se hablan.

Me sucedió con un par de amigas de no querer verlas más y finalmente terminar encontrandome con ellas de la manera más inesperada en una charla cordial o por lo menos amable. Sí, son palabras muy frías, lo sé. Pero; ¿se puede recuperar una amistad tras un gran alejamiento? Creo que sí y también creo que ciertas razones de un enojo caducan con el tiempo. En ese caso: ¿Vale la pena hablar de aquello que no se resolvió hace 10 años? ¿Cuánto pesa la bronca anclada en el pasado?

Me pasó con ex novios, llegué al extremo de sentir odio y no querer verlos más, pero con el tiempo el enojo se va erosionando y sólo queda una sutil indiferencia. Y si me los cruzo hasta pueda llegar a saludarlos con cariño…

En este caso me ocupa lo siguiente:
¿Cuáles son aquellos motivos imperdonables en una relación entre grandes amigos-as?

* Traición (que salga con tu novio, que devele un secreto tuyo, que te cague una oportunidad de trabajo, entre otros)
* Maltrato (que te hable de manera hiriente, que te agreda física o simbólicamente, entre otros)
* Engaño (que te mienta, que hable mal de uno cuando uno no está presente, que te acuse de algo que no hiciste, entre muchos otros)
* Indiferencia (que simplemente un día desaparezca sin dejar rastros ni señales o no responda a tus invitaciones, entre otros)

¿Se puede medir el perdón o saber por qué perdonamos a algunos y a otros no? ¿En qué momento se suaviza la tormenta del enojo?

imagen fuente: http://www.flickr.com/photos/jantik/

Día de la tierra (de sirope de alce)

2010-04-23T16:57:00.000-07:00

Imagen de Ed Polish & Darren Wotz

(post afanado de uno de mis blocs preferidos)

gracias Arantza, te quiero conocer!

Ser otro I

2010-04-22T12:15:00.000-07:00

En uno de mis recuerdos más fuertes del jardín de infantes estamos preparando una escenita por el 25 de mayo. Hacen una ronda y nos dicen que las niñas nos vamos a vestir de damas antiguas y los niños de caballeros de época. Cuando la maestra pregunta quién hace el rol de negrita vendedora de empanadas se hace un silencio sepulcral en el salón y la que escribe levanta su manito tímida.
Resultado: salí en tooodas las fotos de mis compañeros de jardín con la cara pintada con corcho quemado y mucha pero mucha actitud.

Hace unos meses que soy cuasi vegetariana con tendencia macrobiótica (esto es: prescindir lo más que pueda de comer harinas o azucares refinadas): Según mis reglas movedizas esto se traduce en que no soy fiel a ningún dogma y como muchas verduritas pero si me invitan a un asado puedo cazar una costillita al vuelo o si me convidan sushi (¡esto no pasa tan seguido!) allí estaré palitos en mano. Estoy experimentando con mi cuerpo y viendo cómo le sienta comer lo más sanito y casero posible. Por razones ecológicas, porque es delicioso, porque X, qué te importa, POR QUE SÍ.

¿Qué pasa con esta decisión? El 99,9 % de los almuerzos como verduras y por la tarde ingiero unas galletas de arroz no muy sabrosas (lo acepto!) con queso blanco. He recibido reproches u observaciones en tono de sorna por parte de mis compañeros. Así como planteos incisivos tales como “¿comes verduras? Entonces también estás matando la vida” “¿No comés carne? Estás loca, si a las vacas las siguen matando igual” y reflexiones sesudas del estilo que no hacen más que demostrar cierta inseguridad o ataque del que pregunta.

Qué bueno que sería no tener que dar explicaciones y que los demás tampoco las pidan por las decisiones personales. Salir a mostrar un abanico de argumentaciones de porque uno decide hacer X en lugar de Y. Sería lindo que si uno da explicaciones no reciba ataques o señalamientos simplemente por lo que deseo ingerir. it´smybussinessbro!

imagen: http://www.flickr.com/photos/gamene/4249932666/in/photostream/

Pequeños peces

2010-04-20T05:59:00.000-07:00

Tengo una gran fe en la sabiduría de los pequeños peces

¿Sabían que las anchoas se reúnen y forman un gran pez gordo, a fin de ahuyentar a sus enemigos naturales?

Jihye Lee

(recorte de mi escritorio en la oficina, estamos haciendo la mudanza y antes de perder esos papelitos por el camino los posteo acá. Ah! Ratzinger malévolo manda saludos)

Decisiones

2010-04-17T20:49:00.000-07:00

Resulta que los obstáculos son sólo pensamientos. Cuando se empieza a decidir, algunas flores que parecían mustias se desperezan al sol. La aventura multiplica horizontes y encuentra muchos entusiastas abajo de los vasos o escondidos en los pliegues del mantel.

El no afónico se vuelve abrazo, empujoncito, gesto de admiración.
Sintonizo esta frecuencia: Apuesta, Riesgo, Vida. Y luego se verá...
El aprendizaje: es que tanto tanto no me importa lo que pienses vos, tu y ustedes.

Mientras llega el Día D, de muchos que vendrán, me despido y bailo con swing...

Desde el auto, todos buscan camorra.

2010-03-25T12:03:00.001-07:00

Desde el auto, todos quieren camorra., originalmente cargada por Felix Busso.

Así es y ha quedado documentado en mis Bicireports twitteros!

La razón de mi sueño

2010-03-20T11:22:00.000-07:00

cumplió 1 año y recibió su primer huevito de pascua.

Feliz feliz Naoko!

Mi primer beso

2010-03-16T13:46:00.000-07:00

Me lo dio mi prima Mecha un verano. Habíamos jugado toda la tarde a tirarnos baldazos de agua en la terraza de mi caserón de Villa del Parque.

Su boca brillaba como si se hubiera pintado con un chupetín de saliva. En el instante en que nos unimos, los rayos de calor nos pegaron con más fuerza. ¿Fue más refrescante por eso? No estoy segura...

Si bien afectaba una milésima porción de mi cara, se me antojó una sensación por demás resbaladisa. Decidí separarme antes de que ella se deslizara hasta mi lengua. Sentí que quería quedarse posada en mi boca como una mariposa.

Me distancié empujándola del hombro derecho. No dije nada y miré una vez más su malla enteriza y su pecho aplastado. Le ofrecí bajar a buscar un vaso de jugo.
Esperar a que la Ola está de fiesta se apropiara del resto de la tarde.

disparado por este post

Sueño con patines

2010-03-12T06:41:00.000-08:00

Sueño con mi viejo andando en patines (hay algo verídico en eso: él actuó de enano patinador en una versión libre de Blanca Nieves de mi jardín de infantes).
Pero en lugar de calzar los modernosos rollerblades, usa las míticas botitas blancas con ruedas naranjas. Yo los miro y pienso "me gustaría que me los preste". Estamos en un negocio de ropa que me encanta y me puedo comprar tanta que lleno una caja gigante que me dobla en tamaño. El tema es cómo llevarme la caja a casa, tan enorme, mi viejo en patines, el negocio lleno...
Me despierto con los ojos tapados por lagañas (puaj!) y me resbalo con una pollera que dejé tirada en el piso. Mi gata indolente pasa por encima mío con sus patitas graciles. Y no. Ni se le ocurre ayudar a levantarme del suelo.

Apuntes del cuerpo como cárcel

2010-03-04T11:56:00.000-08:00

Un informe sobre tabaquismo señala que una de las causas por las cuáles las mujeres no abandonan el hábito de fumar es el miedo a engordar.
/ Estábamos en 4° año y todo mi grupo de amigas, yo incluida, habíamos debutado con alguna dieta estricta. Aunque no lo necesitaba, bajé unos kilos que engordé al poco tiempo de abandonarla. Otras, acaso las más obsesivas o buenas estudiantes, siguieron comiendo un menú ajustado hasta convertirse en palitos con cabezas.

/ Mi prima aliméntandose a base de un milk shake adelgazante por día/

Leo un libro que relata un encuentro entre mujeres tan preocupadas por la estética que se enfrentan a un plato de masitas como a un asesino serial. El grupo de mujeres habla sobre cuestiones íntimas como la separación de sus parejas o sus proyectos frustrados. Las masitas permanecen a la sombra pero inocultables. Evitadas pero miradas de reojo y con recelo. La narradora subraya esa sensación repulsiva, una especie de lepra que suscita el objeto calórico de deseo.

/En mi trabajo hay un pequeño grupo de hombres y mujeres que no almuerzan, pero a veces se comen un paquete entero de galletitas de salvado. O media docena de facturas./

/Mi vecina es una chica flaca y linda (¿lindos rasgos?) se alimenta sólo a base de ensaladas, frutas y barritas de cereal. Sus objetivos 2010 son: agregarse siliconas y brackets en las tetas y otras en los dientes, en ése orden. Sus compañeros de oficina le dicen, "en chiste", que es culona o gorda./

/Mis amigas que decidieron tener hijos tuvieron siempre como primordial preocupación los kilos que sumarían durante el embarazo y cómo hacer para recuperar la figura./

Mi hermano cuando yo tenía 10, 11 me decía gorda, chancha, jamonuda. Una década después cuando aún compartíamos la casa materna, llegó a la noche y al verme conectada a la compu sentenció "si seguís así vas a ser obesa"/

/Muchas veces me siento encerrada en una cárcel. El cuerpo es una carga. En cambio, durante mis épocas de finales en la facultad se me cerraba el estómago y, aunque quisiera, apenas si podía probar bocado. Era una pluma, eso si: conflictuada e inapetente./

Hoy que me gusta mucho experimentar en mi cocina-laboratorio gastrónomico, por momentos, siento como si estuviera cavando mi propia fosa. Comer rico y regalarse calorías es un pecado mortal, una desviación, transgresión que las mujeres debemos evitar (y hay todo un sistema de discursos mediáticos incorporados y repetidos que dictan-aseveran-confirman eso).

Y yo mientras tanto miro viejos videos de la antigua Alessandra (ahora está mucho más flaca) que desbordaba carne y sensualidad caribeña, y juro que cada vez entiendo menos.

Fuente de la imagen: http://www.fernandacohen.com/

Grandes subversiones mínimas

2010-02-18T11:18:00.000-08:00

No creo en Dios, tampoco en los santos ni en la Torá menos en los muertos pero si, creo, un poco en esto .

Ni Pi

2010-02-17T06:18:00.000-08:00

Caían en la puerta de mi casa. Boqueantes, desesperados. Un espectáculo sangriento para una nena de 9 años. Pero allí estaba yo con mi compañera de aventuras diabólicas. El pelo bañado en talco perfumado, unas calzas fosforecentes, escalando sobre los tacones de mamá. Con ese look de viejas esmirriadas, aunque nuestro calendario no llegara la década, asustábamos a los vecinos distraídos de Villa Santa Rita.

Ese día en que mi hermano me había repetido una vez más que él iba a triunfar en la vida y yo no, lo encontré. Sin plumas, tenía la tapa del huevo pegada como un casquito a la cabeza y abría el pico sin parar como un pez afuera del agua. Aborto de la naturaleza, esta vez sí: había caído del árbol que se metía por las ventanas de mi habitación. Con mi amiga enana infernal tramamos el ritual. Ecuménicas y progresistas no podíamos decidir su fe por él. Apenas si lo conocíamos. El plan fue simple: con una birome dibujamos sobre una servilleta amarilla las seis puntas de una estrella de David, los dos palos de una cruz y la luna de Mahoma. Un minuto de silencio, vecinos. Todo pajarito merece un entierro justo.

Mis primeros pasitos torcidos en el mundo de las letras

2010-02-07T06:18:00.000-08:00

Esta es una confesión tardía. Si mañana la policía del derecho de autor toca mi puerta, sabrán –silenciosísimos lectores- que mi intención es de redención. No me jacto en el crimen, ni en el buen uso que hice de una creación ajena.
Tal vez desde la panza de mi mamá, recuerdo desde que soy muy chica que mi papá siempre me regalaba libros. En mi cumple de 8 yo esperaba alguna Barbie princesa, que nunca tuve como las que tenían mis primas: Barbie negra, Ken ejecutivo, pero recibí de mi padre seis o siete libros de cuentos o novelas para lectores jóvenes. Así como por fuerza de imposición o por confusión de niña inexperta, mi primera publicación tuvo origen en un uso desviado de los textos (por decirlo finamente).
Un buen día me decidí a participar en la revista Billiken de la sección que más me gustaba: De Todo un Poco, con mi poesía preferida que al día de hoy la repito de memoria. Casi casi como si fuese mía. Arranqué una hoja Rivadavia y escribí con letra de hormiguita:

Un canario que ladra si está triste
Que come cartulina en vez de alpiste,
Que se pasea en coche
Y toma sol de noche
Estoy casi segura que no existe.

Florencia Golds

Después vino el tiempo de espera e intriga. En cada edición era hacer volar las páginas hasta la última. Una mañana me ví en un recuadro. La alegría se expandió por las habitaciones de mi casa. El texto estaba acompañado por una ilustración divina de un pajarito en un autito con una sombrilla en la cabeza. Ahí caí en la cuenta de mi craso error: olvidarme de citar a la autora, la sra. María Elena Walsh. Tengo la imagen de mi papá hinchado de alegría, mostrándole la página a sus amigos y estampándome un beso ruidoso, hoy cuando publican una nota mía lo sigue haciendo. Aunque ya por suerte y con más cuidado, lo juro Sr. juez, aprendí a no plagiar.

No puedo parar ya no tengo dudas

2010-02-03T12:16:00.000-08:00

Crucé la fontera con 15kg sobre mi espalda, transpirada, satisfecha. Me ayudó un gendarme que, a diferencia de la mayoría de su especie, fue solicito con mis preguntas y mi apuro de turista en los bordes del mundo. Con un rayo de sol clavado en mi mollera y bolsas de regalitos en las manos, puse los pies de vuelta en la tierra natal. En el camino cercano al límite, bajo de una autopista, en un poste inaudito lo vi: 1° Encuentro Latinoamericano de Teatro del Oprimido. Voy a sacar una foto para Lore, mi amiga argento-guatemalteca, militante de los derechos de los indígenas, de educación x el arte, vegetariana. Extremista AmigaHermana.

Viajar es crecer, conocerme, reafirmarme. Pensar con nuevas palabras los viejos problemas. O por lo menos eso me pasó a mí. Me llevé tan bien conmigo que me cansé de mi vieja yo y decidí empezar a quejarme un poco menos. Me cansé del pájaro carpintero que repiquetea en mi cabeza y en los discursos de los que me rodean. Me dí cuenta del agotamiento que transmite el pajerismo ricachón y burgués con el que lidio todos los días. El de ensimismarse hasta caer en las insólitas profundidades del propio ombligo.

Ya venía entusiasmada y removiendo en mí misma mis ganas de activar desde el año pasado.
¿Pero cómo hacer desde un trabajo que me ata 9horas en un escritorio? Usemos lo conocido, lo que manejo todos los días sin creatividad alguna, pensé y me sumé a una idea ajena y abierta a los que quisieran colaborar. Cada vez me siento más lejos de los protestones de salón. Y no digo que sea fácil hacer. A mí algunas formas de participación también me cuestan, pero cada día estoy más convencida de que se pueden cambiar los modos. Trabajar en colectivo para todos.

En medio de la ruta después de tomar esa foto, me la encontré a mi amiga Lore. De Guatemala a Jujuy, de incógnita, de sorpresa, asistía al encuentro Latinoamericano. Nos abrazamos y la sonrisa fue indeleble durante varios días. Presenciamos un par de obras de teatro del oprimido. Debates en el público y posterior actuación. La incomodidad inicial (¿intimidación?) de poner en palabras la opresión que vivimos todos todos los días. La violencia verbal, indirecta o directa de los que no pueden con sus propias vidas y avanzan sobre las vidas de demás. Hablé con más de una persona que trabaja en arte y acción social para intentar torcer este presente indiferente y mentiroso que veo hace ya mucho y del que yo también intento despegar.

Insuflada estoy. El pecho se me infla aunque los cactus humanos que se cruzan en el camino me miren con sus agujas deseosas. No puedo parar, me prendo en todas, casi no me reconozco de lo optimista. Con menos plata que el año pasado y los mismos riesgos de perder mi casa o mi trabajo. Pero estas ganas de mover, a las que me aferro como para sostenerme de un poste en medio del tornado, son nuevas. Creo poder redistribuir la energía de siempre en cajitas de formas desconocidas.

Proyecto documental, ciber-activismo, teatro, cocina y trabajo me tienen vivita y coleando. Y a los escépticos.egoístas.modernosos les advierto que podrán arrancar todas las flores pero nunca detener la fuerza del Pétalo Power. La puerta de salida es por allá.

Y como dijo el cantor: quien quiera leer que lea.

Este blog estuvo de viaje

2010-01-21T08:08:00.000-08:00

De bolivia 2010

fiesta

2009-12-25T16:15:00.001-08:00

fiesta, originalmente cargada por petalopics.

en estado de

Danzando Lambada e

2009-12-21T05:42:00.000-08:00

Cientos lo alentaban “¡Abuelo, abuelo!” y yo aplaudía tanto que las manos me ardían. Fue en un pueblo. Los hombres tenían pegadas las camisas a la espalda, las mujeres sudaban frentes y patillas. Tenía 12, era mi turno de viajar con mis abuelos a uno de esos rumbos a los que nunca llegan turistas y las damas se dan de narices con sus ex acompañados de sus nuevas novias a la vuelta de la esquina.

Por fin llegó la gran noche de la kermesse. Nos preparamos prolijitos y perfumados como solteros con una flor en el ojal. Pero sobre todo abiertos a lo bueno que la noche nos daría. Ellos compartieron un vino, me compraron un copo de nieve y me llevaron a jugar a alguno de esos juegos de ensartar un aro en un pato de hule.

La noche avanzaba a medio tono hasta que mi abuela no resistió la invitación del locutor: “nueve y media los esperamos a todos al Concurso de Lambada, los participantes inscribirse ahora, bienvenidos a la fiesta de Coronel Pringles”… Bastó un solo ¿Vamos Martín? para que los dos estuvieran primeros en la lista de los bailarines de la pegadiza canción.

Nadie daba mucho por la pareja del señor pelado y panza prominente y su mujer rubia y alta como una jirafa. A la primera ronda, los buenos observadores ya se habían fijado en los pasos risueños de Martín y en la destreza de Elda. En la segunda ronda los bailarines habían encontrado su yeite: mi abuelo le apoyaba la panza en un vaivén y parecía un señor embarazado apurando suave a su mujer. Más y más gritaban ¡abuelooo! Y me miraban cómplices.

Siguieron a puro ritmo brasileño hasta que las velas se derritieron y todo Pringles festejó los giros de la extraña pareja de la Capital. Hasta llegué percibir que la pareja contrincante amagó con tirar unos maníes al piso con intención de provocar el tropiezo. Pero Martín con su agilidad de joven de espíritu eludió esa trampa barata. Días después salimos en la pantalla de Pringles TV. El festejo fue, claro, con mate y pao de queijo.

FG

Llevame a ver un tren

2009-12-10T11:02:00.000-08:00

imagen

Escuché el tracatac del tren que se hacía humo y me dí cuenta de que esa sería la última vez. Guardé mi pañuelo en el bolsillo y me prometí no volver a secar más lágrimas. Él se alejaba sin una palabra. Y yo me veía envuelta en sudores de tinta con palabras que no entendió. Me enredaba en frases revueltas como lianas e intentaba caminar por el canto rodado protector de las vías. A la altura de esa estación hablaba sola, afiebrada, delirada. Y todo para qué. Él había decidido otro viaje. Las preguntas sobre el amor se perdían con el rumor de los rieles percudidos.

Era una equilibrista sobre esas líneas de metal que me conectaban con su huída. Empecé a caminar dominando el equilibrio con los brazos abiertos, el vacío no me daba miedo, mucho menos los viajantes ni los niños que iban a la escuela. Caminaba por ese mundo rectilíneo hasta que uno de los operarios que esperaba su turno me descubrió. Su grito ronco me sacudió el alma. Sin embargo, lo miré y descubrí que sus ojos azules guardaban el secreto del océano. Su piel color carbón del linaje de los trabajadores del tren, me invocó. "Espero el próximo tren", atiné. Y suspiré como una locomotora que arriba a un destino nuevo.

Empatía

2009-12-06T08:14:00.000-08:00

Cómo no creés en el amor, pregunta Tom.
Ella y su flequillo frondoso se ríen, lo desafían, se inquietan sólo por sí mismos. Azules sus ojos, vestidos celestes, coqueta al andar: esa es Summer.
Pero tiempo después el mundo baila y sonríe con Tom porque durmió con ella. Caminan tomados de las manos, se ríen y se cuentan cosas que nunca a nadie.

A los pocos días la esquiva Summer y la desesperación de Tom por responder Qué somos? pueblan de nubes la relación.

Sobreviene la depresión, hundirse en la cama, odiar al mundo.
Comprender algo de lo que sucedió pos-ruptura es como interpretar un jeróglifico medio borrado en la pared.

'500 Days of Summer' Expectations vs. Reality @ Yahoo! Video

La clave quizá sea aprender a vivir menos en el cuadrito de Expectativas y evitar chocarse tan abruptos con el de Realidad.
Podremos?

Gracias Lake por el regalo! me encantó
(además, me lo gané en buena ley)

Las incontables razones de la impopularidad de este bloc

2009-12-03T12:18:00.000-08:00

Su autora no sube imágenes propias muy seguido (menos aún en ropa interior)
La autora definitivamente escribe raro (algunos podrán decir "mal" u "horrible" pero yo digo raro)
Autora casi no commenta otros bloCs
Su autora tiene muy claro que no es popularidad lo que quiere
La autora no cuenta más sus ¿aventuras? sexuales
Autora odia hacer RRPP en la vida real y en la virtual
Su autora asume cada día posiciones más extremas, criticables y antipáticas

Y por sobre todo, como me dijo mi sabio I ching y que paso a reproducir mientras hago pito catalán con la otra mano (creo q es la primera vez que digo pito catalán... en fin...) :
Lo que me otorga valor es que nadie me comprenda.

(Ah! La imagen es de la campaña Dominemos la Tecnología )

Esperando las vacaciones

2009-11-30T18:46:00.000-08:00

Fuente de la imagen: http://www.flickr.com/photos/30929427@N05/page7/

(post Autobombo)

Vox Populi IV

2009-11-26T11:17:00.000-08:00

El amor es como la mayonesa: cuando se corta, se corta.

Foto de la semana

2009-11-25T12:13:00.001-08:00

en pque centenario, originalmente cargada por petalopics.

En Parque Centenario, con mi pocket y el cielo a punto de desplomarse sobre patos y vecinos, en la semana de la Lucha para Eliminar la Violencia contra la Mujer.

¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?

2009-11-24T13:02:00.001-08:00

- ¿Qué te parece esto?
Se dejó caer con suavidad sobre las manos, logró ponerse en equilibrio e inició un trémulo y vacilante avance en dirección a Harry. Con la cara congestionada y la blusa colgándole sobre la barbilla y agitando enloquecidamente las piernas, avanzó hacia él.

- ¿Lo has decidido ya?- dijo, sin aliento.
Harry asintió con la cabeza.
-¿Y?- dijo ella. Se dejó caer sobre el hombro y rodó hasta quedar de espaldas, protegiéndose del sol con un brazo como en ademán de dejar al descubierto sus pechos.
Y luego dijo:
-Harry

Harry se disponía a encender un cigarrillo con la última cerilla cuando de pronto le empezaron a temblar las manos.
La cerilla se apagó y se quedó con la caja de cerillas vacía y el cigarrillo en las manos, mirando fijamente al fondo de la radiante pradera.

_ Harry, tenemos que amarnos -dijo-. Lo que tendremos que hacer es sólo amarnos - dijo.

Del cuento: Qué te parece esto? en ¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?
, Raymond Carver (1976)

La Familia Pettitera

2009-11-19T11:45:00.000-08:00

"¡Qué familia feliz!", pensé cuando lo vi con la barba rala, los ojos en rojo y la mirada siguiendo en vano el viaje de una partícula de polvo. El pater familia buscando a sus vástagos a la salida del colegio parecía, quizá, un poco agotado de tanta algarabía. No es fácil ser cabeza de la familia Pettitera. Hay que entrenar todos los días dedos, muñecas y mandíbulas para desdenfundar la cámara digital rápido cual Billy the Kid y sonreír desencajados a los miles de seguidores in absentia. Más no importa, porque lo esencial es ser protagonistas de la fiesta non.stop.

Los progenitores de la familia Pettitera dedican gran parte del día a contarnos lo jóvenes que se sienten. Incluso mantienen un diario en el que actualizan sus fórmulas para la Dicha, y expresan también aquellos estigmas que marca a quienes no coinciden con el reglamento. Los Otros son lacra, están OUT, fuera excluidos!

Pero lo más gratificante es ver esas imágenes reventando parlantes, fumando porro o cagando en el parquet del pisito en San Isidro que los abuelos (los padres de él) les proveen. Y mientras la fiesta avanza puede que alguno de los niños pettiteros se desmaye en bolas sobre algún extraño. No importa, todo sigue. Si tan openminded es ese hogar que, ¡como en el primer mundo!, te facilitan las jeringas para hacer lo propio en el toilette (mamá Pettitera gusta de hablar francés).

Mientras ella derrocha comentarios suspicaces sobre pobres y ausentes, sus invitados vacían la heladera. Él, trago largo en mano, ojea algún culo un poco más tierno que el de su mujer (no necesita buscar mucho). El brindis, la fama y el éxito se desparrama como catarata en el depto de la 5ta Avenida de Zona Norte.

Aún recuerdo las caras de los cuatro retoños pettiteros envueltos en una nube de humo marca Virginia Slims. Muñequitos de una postal animada, los menores anhelan pertenecer a la familia Pinochet o a lo sumo aspiran a algo parecido a lo que tiene el hijodevecino. Pero ya no, por favor no! nunca más, a la familia Pettitera.

FG
fuente de la imagen: http://imgsrc.ru/panboypeter/a459629.html?

Pedro el grande

2009-11-13T06:46:00.000-08:00

Mi hermano se enojó con su hijo de 3 años porque le mordió la cabeza.
Lo retó y samarreó fuerte.

Antes de irse a trabajar, el papá un poco arrepentido le pidió:

-¿Me das un besito Pedro?-
-No puedo. Estoy vacío -
-Dale, aunque sea tirame un beso
-Estoy vacío.

Dorian y la seda de los días (II)

2009-11-12T12:34:00.000-08:00

Estaba metida en los brazos gordos de mi amiga cuando su pío-pío cortó con tijera la ternura. Demandante como un pichón, en una noche de reunión con mis amigos, Dorian se quejó de que yo no tuviera en mi cama sábanas de seda. Y al unísono deglutía ruidoso un bocadillo que el objeto de su crítica había preparado.

Subrayaba sus pavadas frente a los míos. Así como nunca lo oí cantar, las difamaciones típicas de su especie (hablamos de un pavo), acaparaban el espacio auditivo mientras su fisonomía lo mutaba en buitre.

Algo similar ocurrió el día en que, farragoso, habló de la separación. La relación no lo divertía, distinguí, mientras separaba con su picote las semillas de un pedazo de melón reseco que encontró en la mesa. Aún veía difuso al pavo flamígero que nunca reparaba y desplegaba arrogante el plumón. Mis amigos al oírlo, en cambio, se afilaban los dientes a escondidas como hacen los pumas silvestres agotados de las aves de corral.

Poco a poco percibí que los objetos que tocaba Dorian se opacaban y perdían nobleza. Al igual que cuando hablaba de alguien y lo evaluaba restando puntos en calculadora imaginaria (a este bicharraco los demás siempre le daban en negativo).
Lo suyo era pedir: sábanas , favores y... alpiste. Ese pavo tenía la malévola virtud de hacerme creer que algo le debía.
Hoy vuelvo al nido en mis viejas sábanas y repito: pájaro que comió, voló.

FG

Fuente de las imágenes: http://www.flickr.com/photos/whooz_queen/

Uncle M

2009-11-11T10:39:00.000-08:00

Comíamos unas milanesas cuando enunció su propia teoría de la felicidad. Un rato antes, me había contado que hace décadas probó casi todas las drogas menos las inyectables. Me habló de amigos heroinómanos que tuvieron que comerse el "mono" para sobrellevar la angustia y la abstinencia.
Tomamos un vino traído de Alemania y cuando terminamos se colocó guantes de box invisibles y testeó el reflejo de defensa de Naoko.
Como un nene con su bolsita de caramelos, narró los experimentos psicoquímicos que hacía en El Bolsón por los 70´s pidiéndole al dentista del pueblo recetas con algún derivado de la morfina (o ¿codeína? no viene al caso) porque "no podíamos con nuestras vidas". Y que a los 37 se puso un poco más serio cuando se animó a ser padre. Ser y estar a la altura de la circunstancia.
Mientras lavaba los platos, me confesó que cuando se aburre de manejar el taxi o los pasajeros se esconden en los callejones, para en una plaza y lee dos o tres páginas a la sombra de un ombú.

¿Quién te dijo que estamos obligados a ser felices? La felicidad también es una imposición.

Cuando se fue, encontré esta nota en mi computadora: Queridisima SDobrina flor:laz faltaz d` urtugrajia ce buelbem lokaz porr ke di!
maxdin.

Leve y líquido

2009-11-08T16:29:00.000-08:00

La interrupción, la incoherencia, la sorpresa son las condiciones habituales de nuestra vida. Se han convertido incluso en necesidades reales para muchas personas, cuyas mentes sólo se alimentan […] de cambios súbitos y de estímulos permanentemente renovados […] Ya no toleramos nada que dure. Ya no sabemos cómo hacer para lograr que el aburrimiento dé fruto.
Entonces, todo el tema se reduce a esta pregunta: ¿la mente humana puede dominar lo que la mente humana ha creado?

Paul Valéry

Srta Mermelada

2009-11-07T16:06:00.000-08:00

compartimos la receta, sr. director

Come back here, man. Gimme my daughter.

2009-11-04T12:47:00.000-08:00

Presencié un asesinato. El más truculento: un crimen a mordiscones. Me quedaba un sólo y precioso día de estudio cuando ellos, irrefrenables, comenzaron a atacarse. Uno trazó un círculo de amenaza en torno a su presa. Testigo de la agresión, mis ojos debían seguir las líneas de un texto cuyos parráfos se volvieron filas de hormigas alocadas escapando por el margen de la mesa, pero ya no.
Observé con rechazo un tarascón de uno vestido de violeta a otro colorado. Ataque y fuga al rincón opuesto. Ahí estaba yo, había dejado en suspenso mi poca concentración, intentando separarlos como si pudiera contrarrestar el mandato natural. En el agua, el asesinato sucedía ralentizado y mis intentos de distanciar al Betta del Cíclido Boca de Fuego eran manotazos en el aire. ¿Qué hacer con esa redecilla verde manejada por mis dedos asustados?
Me tiré vencida en la cama preguntándome siempre lo mismo: si mi novio me había regalado cinco pececitos ¿por qué había ido insaciable a comprar otros diez? El empleado del acuario jamás mencionó los términos "combatientes", "vietnamitas" o "rencorosos". Y allí miraba cómo sus irisadas escamas se despedazaban y de sus majestuosas colas suaves adiposas quedaban hilachas. Sin poder retomar el estudio, quería echarle la culpa a Poseidón, o a mi novio. En el mini-departamento en que cabíamos mi bici, la pecera, una cama y yo, viví la barbarie.
Al día siguiente con un 2 en la libreta coloqué en los postes "Permuto o vendo acuario en perfectas condiciones". Al regresar miré fijamente el vaivén del agua, esperando a que se levantara la más ligera ola.

FG
Banda de sonido de este post

Sos un fresco sos un rana sos una rica banana

2009-11-04T04:55:00.000-08:00

Vos tomás la vida con vinillo y soda

y te hacés el loco con tu voitureé

la vivís al día rigurosa moda

y nunca te falta un pelpa de cien

Qué labure el viejo! yo me tiro a chanta

es el estribillo que siempre gastas

y entre cafetines, timbas y percantas

lo que gana el viejo te lo patinas

Los Twist (S.O.S sos una rica banana)

hoy pasaron este tema y dije: una más, sos vos!

Imagen: Fernanda Cohen

Sinceridad brutal

2009-10-29T19:05:00.001-07:00

“Un buen escritor debe conocer las cosas tan de cerca como le sea posible (…) Escribir bien es escribir con sinceridad. Si un hombre inventa una historia, ésta será cierta según lo que sepa de la vida y lo consciente que sea; de modo que, cuando inventa algo, es como si fuese de verdad”

Esto lo dijo un escritor, periodista, fiestero, borracho y suicida... ah! Ernest Hemingway

Naoko hechizada

2009-10-28T12:12:00.000-07:00

El corazón le martillea cuando ve sus fotos. Se resfriega contra el piso esperando el celo que aún no llega. Admite aquello que le dijo una ratita ocurrente e interesada: "las lindas siempre quieren estar con los más cancheros" y piensa que en toda falacia se puede encontrar algo de cierto. Desde que supo de sus andanzas no puede dejar de seguir las huellas de ese reo, sucio pero irresistible gato.

Naoko se asume una "gatita sexy" aunque suene a aviso de rubro 59. También conoce de sobra que cuando su macho es comprensible, carece para ella del menor interés. Por eso piensa en él mientras salta de un rincón a otro del salón cómo si quisiera atrapar la imagen de su admirado que se le escapa como mercurio entre los dedos. Conmovida hasta los bigotes al saber que él viajó al mar sólo para buscar un amor quebrado, sigue atesorando las historias románticas con la ilusión de ser de alguna vez la protagonista de la propia.

Por eso, se prepara para conocerlo. Las altas medianeras le parecen rozar el cielo y no le permiten el escape. Se entretiene entonces con el entrenamiento espiritual: consulta el I Ching, el tarot y los astros. Se pinta las uñitas de colores a lo Cindy Lauper y eso le roba gran parte de su tiempo, porque manejar un pincel de una sola cerda no es tarea fácil para una gata de su edad. Ya se imaginó conversando con él, pero intenta ir más despacio, seguir el consejo de su veterinaria-psi: "si te adelantás a lo que va a pasar es porque querés controlar". Mientras tanto se ejercita trepando a extractores de aire y termotanques, también guarda en una bolsita de lentejuelas bombones Royal Canin, cuentas de plástico y bollitos de aluminio arrugado para compartir con él.

Naoko quiere torcer su destino, dar el volantazo de su vida en el amor. Espera que llegue noviembre. Su vida está por cambiar, y como un personaje de Raymond Carver, lo presiente.

Que duela

2009-10-25T17:01:00.000-07:00

Una parte de mi

te quiere escupir la cara
Pero otra parte de mi
te quiere patear la cabeza
Y que duela, que duela
Que duela como duelen los domingos para mí

Pájaros vuelan en mi cabeza
No cesan, me pesan y dejan la nada
Esa sonrisa que abre tu puerta

no empieza, no deja
De esquivar mi cara

Una parte de mí te quiere dar un beso eso
pero otra parte de mí
te quiere llevar a la cama
Y que duela, que duela
Que duela como duelen las mañanas para mí

(Me gusta Alvi Singer)

Dorian el pavo (I)

2009-10-24T06:45:00.000-07:00

El día que conocí al verdadero Dorian lo descubrí saliendo del baño con la nariz manchada de cocaína. Pese a que teníamos la misma edad, él había quedado congelado en el colegio secundario, un pantano de resentimiento al que los buenos y exigidos niños ingresaban limpitos para recibirse de jóvenes dirigentes de pensamiento embarrado. Pensaba que lo conocía, a veces lo veía como un cóndor volando altivo y ganando algún respeto de los espectadores. Más con el paso del tiempo observé que Dorian se asemejaba a una avestruz. Se movía gracioso entre las cosas pero escondía rápido la cabeza cuando rompía algún objeto al revolear su opaco plumaje; o era apacible y rutinario al empollar huevos robados. En otras ocasiones, se esforzaba y lograba confundirme: arrogante y bello como el pavo real; pero eso sucedía en contadas oportunidades en que sus chistes estaban desafilados y se acercaba manso. Ese día limpié con discreción su nariz, daba una imagen triste, y le pregunté por qué manchaba todo. Rápidamente estiró su cuello a lo largo del suelo, respuesta automática ante la amenaza. Desde esa noche nunca más logró emular plumas en turquesas, ocres o verdes. Su piel se plastificó. Cada vez que paso por un bazar de Once y veo los entumecidos pajaritos artificiales, me acuerdo de Dorian.

FG

En la foto: pavos reales en el parque arquelógico Tikal, Guatemala

Vox populi III

2009-10-23T15:47:00.001-07:00

Andá, Andá. A vos te arrancaron verde...

El último caballero es québécoise

2009-10-21T19:10:00.000-07:00

Lo que cuento pasó en la playa nudista Zipolite, en México. Estaba desparramada en una hamaca paraguaya. Lo único que necesitaba ese día era mucho líquido y un baño. Había decidido que me largaba de ese paraíso de pelícanos y plantas carnivoras tras mi corto debut en el arte del topless playero. También había probado el mezcal y después de tres días de hablar con extranjeros, me relajé a usar un inglés vago, ya no tenía ganas de pronunciar como me había enseñado el teacher. Tenía dos grandes amigos de viaje, unos israelíes hippies con los que compartía las puestas de sol mientras, ya en traje de baño, nos reíamos de los nudistas que bamboleaban sus joyas sobre la arena en una pasarela imaginaria.
Una de esas noches noche tomé unos mojitos desafiando mi lábil resistencia alcohólica. El umbral de tolerancia, como siempre fue bajo, y terminé sintiendo el aliento (a esas horas pestilente) de un ex soldado de Eretz a la luz de la luna. Tenía que huír, tenía un novio en Buenos Aires que supuestamente respetaba nuestro pacto de fidelidad. Y yo, por supuesto, cumplía mi palabra. A mitad de la noche vomité, pero el baño quedaba a unos cuantos escalones de distancia. En una de mis carreras al inodoro dejé mi rastro líquido en el pasillo.

Era un hotel barato pero la vista panorámica regalaba un mar demasiado verde. A la mañana me dí cuenta que había perdido un teléfono celular que me servía como despertador. El pollo y el mole hacían un maremoto en mi estómago y lo único que podía era reposar como una iguana mirando a lo lejos figuras desnudas y aves cazando sus presas de un picotazo entre las olas.

Las personas que me veían descansando me saludaban con actitud de vacaciones. Un recién llegado, tenía 50 o 60 años y me dijo Hola con un acento raro. Llevaba una guitarra, estaba bronceado, de pelo blanquecino, y se acercó hasta mi aduana de tela. Me contó que era "quebecoise" y sostenía que en un país extranjero se debía de hablar la lengua local. Por eso se esmeraba con un español que sonaba a italiano. Había bajado desde el norte en su camioneta, se había espantado en Tijuana y ahora acampaba allí. Usaba bermudas y hacía un gesto muy canadiense con la boca cada vez que algo parecía exagerado. Le conté de mi partida inminente, los mojitos y el estómago rebelado. Él me dijo que le hacía acordar a su hija, se había divorciado después de 20 años, era arquitecto y trabajaba a distancia, por eso emprendió viaje sin fecha de vuelta. Me contaba sobre construcciones y ecología, pero yo me tenía que conseguir un taxi hacia la terminal de buses. Así fue que él, que tenía la misma edad de mi padre y quería seguir la charla, se ofreció llevarme por las sinuosas rutas de Oaxaca.

Usando el instinto de la buena viajera, acepté sin cierto miedo de ser una chica-sola-lejos-de-casa y con poca energía para la autodefensa causada por la resaca. Arriba de su camioneta hablamos de las bondades de los canadienses hasta que confesó: yo era la primera mujer con la que compartía su travesía. En ese momento la curva por la que íbamos se me hizo eterna y peligrosa. No sé para qué, pero verifiqué si la puerta tenía seguro, aunque saltar no era posibilidad de seguir con vida. Era un viaje largo y se hacía de noche (él temía volver sin luces). Llegamos a la terminal, me ayudó a bajar los bolsos y me abrazó. Me clavó los ojos y me dio un beso sin lengua, delicado como un papel de arroz. Me despedí así del caballero canadiense que me regaló la obscenidad más tierna del viaje.

FG

Nido de golondrinas. (Blog de Gruss)

2009-10-19T13:43:00.001-07:00

Extraído de este blog en donde diariamente leo cosas que me dan ganas de escribir.

El cabello de Ana parece un nido de golondrinas que suelta sus pequeñas ramas para que bailen al compás de la tormenta. No sería raro ver cerdos gritando en las nubes. Ana mira pero no habla. Se tapa los ojos con la palma de su mano derecha mientras con la izquierda aprieta la mía. Sus dedos están más fríos que el aire. El camino arbolado se encorvará enseguida. No lo aseguro pues no lo conozco. Pero lo presiento. A la que sí conozco es a Ana. Adivino sus disgustos y por eso digo que lloverá. Ana sonríe y yo acaricio su mano. A lo lejos el viento empieza a desarmar su cabellera. Huele a cerezas. Las olas de la brisa empiezan a hacer volar las piedras, los caballos, las astillas. Distingo el aroma de su pelo por sobre cualquier otro. Penosamente ella levanta su rostro hasta ver el cielo. De pronto siente una gota en la cara. La miro. No quiero asustarla. Siempre supe que empezaría el aguacero.

Fragmento de un texto inédito del escritor colombiano Carlos Rodríguez. El autor tiene 21 años, vive actualmente en Buenos Aires y estudia Periodismo en la UP.

La fuente es suspendelviaje.blogspot.com

El revés del tapiz

2009-10-18T18:35:00.000-07:00

(Tejedoras en Antigua, Guatemala, enero 2009)

Ella me pide que imagine un tapiz pero visto desde abajo. Ver así, por el revés de la trama, cómo se organiza mi vida desde las entretelas.

Me muestra lo que sucede si tiro con fuerza del hilito amarillo, pongamos, que entreteje un rectánculo y dos triángulos representando mi casa, que a su vez se conecta con un hilo metálico que sostiene mi escritorio de oficina. Casi sincrónicamente se tensan unas cintas moradas que ilustran mi corazón y, por efecto global, las uniones estrujan el dibujo como un trapo rejilla. "Los problemas y soluciones están atados unos con otros como en un tapiz dado vuelta", explicita.
La idea no es que el hilo se corte por lo más finito. Y el ejercicio es que ahora mis manos torpes no estiren el tapiz hasta romperlo. Pero también advertir la peligrosidad de los dedos que parecen nobles manos trabajadoras de campo, pero que más tarde evidenciarán una clara artrosis moral.

Si, en cambio, pruebo soltar de a poco ese cordón que atraviesa la urdimbre gris de la oficina, el bollo lanudo que conforma mi deseo se distiende. Entonces los filamentos que bordan la circunferencia de mi corazón se vuelven menos toscos y se suavizan sin debilitarse.

Lo apoyo con delicadeza en el suelo y me alejo para observar mejor cómo el tapiz vivo se achata libre en el piso. Hasta puedo percibir un último suspiro que lo eleva desde el centro como una raya en la costa antes de volver al agua.

FG

Volvi al jardín

2009-10-17T08:12:00.000-07:00


Cuando te fuiste volví al jardín
que había descuidado de tanto ir
persiguiendo el secreto que descubrí
cuando los ojos se abren, vuelve el jardín.
Esa peste que ardiste pudrió la tierra
el pasto, los frutales, las cosas buenas
el árbol de naranjas secó por siempre
no ha dejado ni una simiente

Tenía frutas preciosas, sólo por fuera 
pero ni una semilla que fuera buena

Sos lo que perseguías, sos esa tierra lejana de tus cosas, sos
patria ajena
Ni bien dije a la tierra que no volvías nacieron flores nuevas todos los días

Es más, deje la casa, duermo en la tierra
bajo un árbol enorme que me da fuerza
La felicidad no fue tenerte, la felicidad total fue perderte.

Cuando te fuiste volví al jardín
que había descuidado de tanto ir persiguiendo la bestia que descubrí;
cuando los ojos se abren
vuelve el jardin.

Gabo Ferro

La evolución del pan

2009-10-12T09:53:00.000-07:00

La Cucchinotta auto-didacta mejora a fuerza de prueba y error.
Veáse, compárese y cómase.

(el gato gremlin es creación de mi TÍO)

Brasil

2009-10-09T07:55:00.000-07:00

Todavía uso la toalla blanca con el perrito carpintero para secarme la cara. La compramos en uno de esos centros comerciales que en los 80 existían en Brasil-potencia mundial. También me habían comprado una malla naranja con moños verdes. La malla se ataba a los costados y dejaba a la vista unos tajos laterales que dejaban ver mi piel sobre las costillas puntudas. Me perdí una noche en una feria de la isla en la que tomabámos unas semanas de descanso, y esa noche no escuché el murmullo argentino que se reproducía como un pulpo por las calles. Perdida entre los adultos. Recuerdo que sorpresivamente un mulato me tomó de la mano. No me asusté. La piel de la palma de la mano izquierda suave y de color aceituna, sus dedos callosos calmaban la ansiedad, él parecía buscar a un adulto responsable aunque me mirara de reojo y yo viera una chispa en su pupila. Aunque ahora dudo. Iba feliz con mi novio portugués a mis intensos seis años, cuando llegó mi madre con las comisuras ladeadas hacia abajo como si dos anzuelos se las tiraran desde el piso y los ojos inyectados en futuras posibles desgracias de madre-con-hija extraviada. El noviazgo más fugaz del mundo; el primero de una larga saga que en ese instante ignoraba. Pero todo era alegre. La gente elegía el blanco en las camisas, sandalias y una flor en la cabeza o un sombrero. Los tambores marcando los latidos. También los desfiles nocturnos en los que me escapaba del palco adonde se sentaban a mirar mis padres y mi hermano. Salía de esa oscura habitación y bailaba con mujeres como pavos reales que desfilaban felices sacando la cola para atrás. Me regalaban sus joyas o me llenaban la cara de besos y mi rostro relucía con brillantina transpirada de otros. Me acuerdo regresando del centro comercial a tomar la merienda, antes de bañarme y despegarme la arena metida entre mis huecos. Mi hermano con su amigo Pablo todo el día en diabólico plan, disputándose el ránking de caprichos y chistes pesados. En mi memoria aparezco envuelta en la toalla de estreno con el perrito simpático sobre mi pecho y mi panza antes de entrar a bañarme. Doy vueltas, invento una coreografía languida a veces y saltarina por momentos. La toalla cae y vuelve a subir frente a mi público infantil. Mi cuerpo aterciopelado, durazno, el tatuaje de la malla dibujando la piel bronceada y la diferencia de la pálida. Canto "Brasil, lalalalá" y tapo solo la cadera, colgando la toalla del hueso de la ingle. Otra vuelta y mi culo perita expuesto a la platea para admiración de los que miran. Mi hermano dice hijadeputaboluda y sale corriendo a su cuarto. Pablo se queda y se acerca más. Extiende la mano con la intención de quedarse con la toalla, que vuela con mis manos huidizas de mariposa que se posan y aletean como si parpadeara, más que atraparme. Lo esquivo. Jugamos al torero y domadora hasta que los cachetes se ponen como tomates. "Vení Luli" Escucho el timbrazo materno. "Pero estamos jugando"- Le arrebato mi túnica y mientras bajo la escalera, un pájaro amarillo vuela desde la ventana en dirección a la playa. Pablo se escapa como un marido en infracción.

Todo vale en carnaval. Ese hombre vestido de mujer, el primer travesti que vi, tenía barba y un vestido de vieja de barrio oscuro y salpicado con florcitas . Marcaba el ritmo moviendo el pie como una hoja de afeitar oscilante. Con zapatos de cuero, los tacos vencidos y una media color piel rasgada por un camino que viajaba desde los testículos hasta el talón. Las mujeres carnosas de las scolas rebotando sus nalgas, los ecos de birimbao, los bailarines regalándome sus estándartes rojos y dorados, sus tocados de flores falsas, las pulseras fosforescentes.

Me seco la cara con la toalla y miro la hora. El perrito carpintero golpea un cubo de madera hasta que las astillas vuelan. Es tarde. Me voy al trabajo tarareando: Brasillll..la la lalalá....

FG

Fuente de la imagen: Fernanda Cohen

Los anti-Benvenuto (o cómo es mi familia)

2009-10-04T15:24:00.000-07:00

Mi abuelo Martín va a cumplir 85. Es tan ateo que cuando pasa cerca de una iglesia le da picazón, odia la cebolla en la comida y es hincha de Vélez.
Hace dos años cuando lo entrevisté me contó que trabaja desde los 17 años y que, pese a que hoy tiene una economía bastante buena para un jubilado, él "siempre fue y será un proletario".
Sus manos son hábiles y simétricas, tiene el dedo índice tajeado, tal vez de cortar la carne para el asado o de serruchar maderas en su tallercito. Todos los días él y mi abuela cuidan a los mellizos pequeños de mi prima. Cuando habla de ellos con la sonrisa se le achinan los ojos y se pierden entre sus arrugas.

Si voy a visitarlo me preparo con el estomágo vacío para atiborrarme de Coca cola, pan (objetos preciosos que escaseaban en casa cuando era una niña), luego frutas, postres y chocolates. Sin solución de continuidad, nos movemos en bloque al calor de la cocina y tomamos unos mates y con ese mismo ritmo abrimos algún prodigio de las panaderías de Villa Santa Rita. O salimos al patio y miramos las plantas que cuidan como hijos, me muestra alguna modificación que McGyver octagenario porteño acaba de hacer en la casa, aunque mi abuela le ruegue a gritos que se quede quieto.

Si bien no siempre se da, o porque no estamos de humor o porque está mi prima charlatana, cuando somos pocos, en el living decorado por puzzles de miles de piezas que mi abuelo armó, se despacha como alguien a quien siempre me encanta escuchar. Sentados a la mesa, mientras comemos fideos cortados a cuchillo especialidad de mi abuela, Martín da su visión sobre la política nacional y todos aportamos nuestra voz y punto de vista a la discusión.

Esta vez me contaron que van a hacer un viaje con un grupo de jubilados pero que decidieron actuar de sordos y que vamos a ir porque ya sacamos los pasajes, qué si no! Los próximos compañeros de viaje, parecen ser ácerrimos menemistas declarados o algo que no sé si es peor o igual: macristas.
Acusan a Cristina de tener un pasado dudoso y de manejar la red de prostíbulos, contó mi indignado abuelo, quien en los últimos años se alineó al kirchnerismo, aunque doy fe: mi abuelo no tiene nada del cancherismo de los jóvenes K, que quede claro. Y, prosiguió: intenté explicar las razones de mi apoyo al Gobierno y también las cosas con las que estoy en desacuerdo, pero no pude llegar a nada.

En un momento, tras compartir otras anécdotas deplorables de esos jubilados violentos, uso una frase para definir que refleja por qué lo quiero tanto: "Además Florcita, son todos unos come-hostias increíbles "

Tendencias verano 2010

2009-09-29T06:22:00.000-07:00

Me llevo uno de estos a mis próximas vacaciones en playas nudistas mexicanas.

Fuente de la imagen

Vox Populi (en la calle)

2009-09-24T07:52:00.001-07:00

"Teníamos una típica relación amor-odio: yo lo amaba y él me odiaba"

Rastrojos del último ruiseñor

2009-09-22T19:07:00.000-07:00

Abrojos cholulos de un amor
y una concha multicolor
rejuntan odio como un ardor

Un coscorrón, un cotillón y
el acoplado de un camión
le hacen chas-chas al mandibuleo
de un tiempo anterior

Ya no florece ningún temblor
ni enceguece aquel reflector
la letanía triunfa
sobre la lozanía
y mi latido se apaga
como un tambor

/Estoy leyendo a Perlongher, neobarroco e inspirador... (or... or)

Vox populi

2009-09-18T08:39:00.000-07:00

Me dijeron: "No gana nada con desesperarse", y yo respondí: "¿Y quién dijo que lo hacía por competir?"

Fin de semana panadero

2009-09-14T12:49:00.000-07:00

Hice mi primer pan solita y quedó así... Charán: ( 3 bollos en en degradé de tamaño).

La receta es ésta:

Ingredientes:

- 500g de Harina 000
- 250g de Harina integral extra fina
- 30g de Semillas de Girasol
- 30g de Semillas de Lino
- 30g de Semillas de Sèsamo
- 60g de Azùcar
- 15g de Sal
- 20g de Levadura
- 450cc de Agua

Procedimiento:

- Disolver la levadura con la mitad del agua indicada agregando 1cda de azùcar y 3 de harina 000 del total de la receta. Dejar reposar unos 20 minutos.
- Incorporar todos los ingredientes en un bowl y amasar hasta que queden bien integrandos. Tapar con papel film y dejar levar hasta que duplique su tamaño.
- Enmantecar o echar aceite en spray a un monde para budines.
- Formar bollitos con la masa, y colocarlos uno al lado del otro dentro de la budinera. Dejar que leven nuevamente y espolvorear con semillas.
- Llevar a un horno medio/fuerte por 5o minutos.

*** Cuando el pan este tibio lo podemos cortar en rodajas y guardar en el freezer

Sacada de este blog

Prosa de noche II

2009-09-13T11:47:00.000-07:00

II

Ahora sacudo la cabeza, los aros bailan junto con los recuerdos de anoche,
los párpados caen viudos de vos mientras la lluvia inunda mi living.

Relamo mis heridas convencida de que todo se iba ir arreglando,
al tiempo que unos baldes que coloqué bajo las goteras se llenan inconsolables del agua que el techo derrama.
Mejor ir y desagotarlos,
antes de quedar absorta mirando ese cuadro sin colgar, la ropa sucia, las gotas chapaleando sobre el techo
y el pescado aún sin vender.

Afuera, los grillos no entienden nada.

En contra de cualquier genetismo

2009-09-08T11:32:00.001-07:00

Me gustó este fragmento del cuento Algunos personajes y situaciones que no deberían formar parte de un cuento sobre el peronismo

En Un Grito de Corazón

“Finalmente está el militante genético que dice con orgullo en una esquina: Mi abuelo fue peronista, mi padre fue peronista, yo soy peronista, porque el peronismo le dio dignidad a la clase obrera. Es uno de tantos a los que les alcanza con sentirse peronistas. Para él, el motor de la historia es la nostalgia. El viejo eslogan Patria o Muerte lo conmueve más por su rusticidad y la evocación de un compromiso que por su significado anticolonialista. Militante genético ¿qué estás haciendo con tu vida? ¿Cómo alguien puede entender la política como un bien heredable? Aunque, pensándolo bien, la opacidad de sus palabras daría un excelente personaje secundario. Por ahora, y sólo por ahora, entonces, no lo descartemos del todo”.

Terranova Juan, Un grito de Corazón, Reservoir Books, p. 64-65

Pro-sa de noche I

2009-09-08T08:18:00.000-07:00

I
Imaginé que entre tu pelo,
debajo de tu cama,
encima del ropero
guardabas tu ternura.

La busqué en el hueco del ascensor,
entre las gotas de la ducha.
Quizá pensé que en el rincón de tu terraza me esperaban
tus manos seguras de empezar algo.

Como una novia puntual y desdichada,
que arrastra la cola del vestido entre las huellas que dejan los cartoneros,
ahora lo sé y ... (bueno)
me retiro en puntitas de pie.

De otros

2009-09-07T06:58:00.001-07:00

No es porque esté escasa de inspiración... si no que estoy filtrando un poco lo publicable y lo que es mejor que quede en mi libretita de papel.

Por eso, este texto de Suspendelviaje me parece contundente y me ayuda a seguir desmenuzando el para qué de la mera exposición.

Pornoblog III
Un blog es un montón de postales secretas que no deberían mandarse jamás. Es desnudarse inútilmente ante una multitud de indiferentes y desconocidos. Desangrarse para qué. Confesar el pecado a quién. Si al menos hubiera un dios. Pero del otro lado no hay nadie. Hasta el cartero murió anoche. Las postales se acumulan como papeles sucios en el muro fantasmal. No debieron ser enviadas. No debieron ser escritas ni compartidas. ¿Por qué entonces la maldita exhibición de miserias que a nadie interesan?

L.

Ejercicio en transporte público

2009-09-01T20:02:00.001-07:00

I
La ciudad es un estado mental. Me pregunto ahora si cuando me bañe entre suaves hojas verdes y blancos paisajes exfoliantes podré dejar de ver la vida en cientos de ventanas, miles de pestañas y millones de ojos que silenciosos siguen mi trep.trep.trepidar.

II
Hace días que el tiempo se estira como chicle derretido mientras yo me mudo. Bien quisiera que la mudanza fuera casi instantánea como quitarme esta remera que tengo pegada al pecho y que de un tirón hago volar. Pero mudo como una víbora viejita y sin dientes, un poco por obligación y otro poco por necesidad.

(base en la sección Composición Tema de esta revista)

Algo pasa

2009-08-16T13:46:00.000-07:00

Si ella se descose en llanto y él pierde la voz, las respuestas, la reacción humana.
Si construyeron entre los dos una casa con palitos de helado y en los días que se pisan, uno tras otro, él y ella no se reconocen ni las pecas.

Ella metió convencida su tristeza en una cartuchera con cierre inoxidable, hermética, con ínfulas de caja de seguridad. Sin embargo, esas bolitas de sensaciones agrias punzan por escaparse entre los dientes de metal y no la dejan descansar.

(yo les avisé que algo -no muy bueno- pasa y el que avisa no es traidor)

Cosas que me dan vergüenza

2009-07-16T12:48:00.000-07:00

Saludar a un actor o director después de la obra si no me gustó mucho su laburo / Estar con la “farmacia” abierta y darme cuenta mucho tiempo más tarde / Saber que me estoy poniendo colorada / Tener que pedir dinero a alguien para vivir (nmc) / Aparecer en tanga o con poca ropa en alguna foto en alguna red social o ser googleable en paños menores (nmc) / Conocer las miserias íntimas de las personas que se hacen las cancheras (va) / Pedir descuento o regatear muy seguido (dependiendo del vendedor lo hago o dejo de hacer) / Ver a los reidores en los trabajos intentando escalar (va) / La gente que quiere cagar más alto que su propio culo (frase de mi amiga monolopez) / Una señora vieja, gorda y con bincha que usa jogging y tiene cara de haberse congelado a sus 10 años que viene a danza (va) /Decirle a alguien que tiene un orégano en el diente / La gente que se la pasa llorando el mango y después te cuenta que se va de vacaciones a L´uropa (va) / Los que se ponen la camiseta de la empresa (va) / Contar cuándo me mandé una real cagada injustificable / Las quejas de la clase merda y su ceguera respecto de lo que pasa alrededor de ella (va)/ Las rondas de nombres que incluyen presentación / La TV de aire / Que a veces me salga frío el mate / Mi actualnivel de inglés / Mi cara después de llorar.

nmc: no es mi caso

va: vergüenza ajena

Cadenas de mail buena onda

2009-07-14T12:46:00.000-07:00

No hace mucha falta aclarar que odio las cadenas de mails y más cuando vienen con PPTs a colores y frases hechas.
Pero... hace más o menos un mes recibí un mail con el título Nuevas Recetas, enviada por una amiga (cocinera ella) y la invitación a mandar una receta rápida y fácil a 20 amigos para recibir, a mi vez, 20 recetas de amigos de amigos.
El resultado fue e-pe-ta-cu-lar y mi casilla se fue llenando de verdadera sabiduría culinaria y colaborativa, por parte de desconocidos que no tuvieron pruritos en compartir sus secretos de cocina rápidos y fáciles.
Todo esto para decir que vengo laburando esta torta de zanahorias que sale genial, esponjosita y húmeda, y sorprendiendo a los comensales...
(la foto fue sacada a eso de las 21 por eso la *luz mala*).

Yo le agregué semillitas de amapola y mi mascota supervisó de cerca...

La receta enviada por mi amiga invisible Luciana es la que sigue
1.
3 zanahorias hervidas
1 1/2 taza azucar
3 huevos
3/4 taza aceite maiz
rayadura limón o escencia vainilla

licuarlo

2.
1 bol poner:
2 tazas harina luedante
1 1/2 cuchdita. polvo hornear

mezclar 2 + 1
batir

si podés cernir la harina mejor

aprox. 45 minutos de horno.

Charán...

Feuerbachiana en domingo

2009-07-05T08:46:00.000-07:00

Y sin duda nuestro tiempo... prefiere la imagen a la cosa, la copia al original, la apariencia al ser... Lo que es sagrado para él no es sino la ilusión, así, lo que es profano a la verdad. Mejor dicho: lo sagrado se engrandece ante sus ojos a medida que disminuye la verdad y crece la ilusión, al punto de que la mayor ilusión es también para el lo más sagrado.

Feuerbach, Prefacio a la segunda edición de La esencia del cristianismo, en Debord Guy, La sociedad del espectáculo, la marca editora, 2008.

aleccionadora aleccionada (sobre ruedas)

2009-07-02T08:14:00.000-07:00

Hoy iba en bicicleta por la calle Seguí (y Lafinur) en uno de esos tramos en los que elijo ir a contramano porque llego mucho más rápido, no hay mucha gente y, porque sí! alguna rebeldía nos tenemos que permitir los bicivoladores de BA!
En eso, empiezo a pedalear por esa calle y veo: dos autos estacionados en segunda fila pero en distintas posiciones, imponiendome un zig zag. A eso se le suma que veo salir un auto negro, enorme, novísimo emergiendo de una cochera. Ante la peligrosidad de la situación que me imponía la falta de espacio, debo haber hecho un gesto aleccionador (soy una gesticuladora compulsiva) de tipo "fijate cómo salis sin tocarme ni a mi ni a mi bici" al conductor que salía de la cochera con su auto importado. Mientras se desenvolvía la breve acción, el señor, que no alcancé a identificar bien, bajó la ventanilla y me puso un grito que llegó hasta el Jardín Japonés. Su vozarrón me dedico un dulce: "estás a contramano imbécil!" no apto para las 9 de la matina de un día de 5° grados centígrados.
Esta ciclista se quedó más estupefacta por la reacción que por auto inculparse por ir al revés de los autos (vamos! estoy yendo por una calle "de barrio").

Como siempre me quedé pensando... (mi cerebro trabaja horas extras y no repara en gastos) ¿Cómo sigue su día una persona que se manda tal puteada a bajas horas de la mañana a una inofensiva ciclista en bicicleta de paseo? ¿Cómo termina su día? (muchas veces pienso esto cuando veo a otros automovilistas bajarse del coche con la mano levantada o el puño preparado y enfrentar a otro porque sus autos se tocaron).
También me imaginé al señor antes de salir de su casa peleándose con su platinada mujer porque le estaba tronchando la American Express dorada y también me acordé del Ingeniero del barrio de Flores que en su lustrosa mansión ayer mandó a guardar a su media-hija y a su mujer. Y seguí por las veredas, despacito, pidiendo permiso y esquivando soruyos de perro hasta llegar fresca, despabilida y aleccionada a mi trabajo.

Duraznos en el balcón

2009-06-23T10:29:00.000-07:00

“Cuando yo estaba embarazada de vos, por las tardes me sentaba en el balcón con mi hermano y comíamos duraznos. Charlábamos en general y yo no tenía miedo por él. Nunca le dije cosas como `cuidate´ o como le decía mi papá `¿Por que no te cuidas más?´ `¿Por qué no te vas?´ Eso a mi no me salía, no me daba cuenta. Yo no podía ver eso”.

Mi mamá recuerda 31 años atras, este mismo mes, en esta mismísima ciudad.

Papá dixit

2009-06-22T07:28:00.000-07:00

Mi viejo este fin de semana usó las siguientes expresiones

(el orden en que fueron emitidas fue alterado)

"¿Viste justo en la puerta del ano?"

"Siempre tenés que apretar el embriashhh"

"Me voy a la guardia y me atiende otra médica jovencita, de 30"

"Y si en serio nos están haciendo mirar para otro lado?? Y lo que dice Pino de los recursos naturales es verdad?" (conceptos reiterados textuales a lo largo de los últimos 3 días)

¡Feliz día papucho!

Llévame a ver una persona

2009-06-16T09:47:00.000-07:00

“Pero, ¿a qué se refiere Mumford cuando menciona a la persona humana? He aquí su aliento anarquista: un ser de iniciativas que tiene la capacidad de discriminar y tomar decisiones, que puede y desea autogobernarse y orientar su vida y elegir su estado de ánimo; seres que saben escuchar sus sueños y vivir en consecuencia, y que luego son capaces de comprender lo que hicieron –sin justificarse ni absolverse-, de interpretarlo y finalmente de reconciliarse con ello”.

Lewis Mumford. Textos Escogidos (Daniel Mundo, Prólogo y Selección), Ediciones Godot, p.12.

Nuevas definiciones

2009-06-13T18:46:00.001-07:00

P1020498, originalmente cargada por petalopics.

Eyectarse, expulsarse, saltarse y caerse, pero sano y salvo al fin, al observar cómo las personas, las plataformas, los paradigmas y objetivos de vida se tinellizan*

Tinellización: *col. desp. RPlata [neologismo] Dícese del querer ser famoso-popular-reconocido a cualquier costo, desnudarse, prostituirse, deglutir, auto-fagocitar y/o vampirizar-se.

No confundir con Tilingo** col. desp. RPlata [persona] Que es superficial, ridículo y tonto, y demuestra poca inteligencia al hablar: esa buena señora que lo ha de haber criado como un tilinguito; tu amiga me pareció una tilinga insoportable. NOTA: Se usa como insulto.

**Aunque las coincidencias semánticas y sintácticas sean abrumadoras.

Waking Life

2009-06-11T06:39:00.000-07:00

Qué lindo es ir a contarle a tu psicóloga algo terrible, una tortura mental, un yunque intelectual y al final de la sesión cagarte de la risa del *coso* ése que tanto te preocupaba.

Qué linda la carne al horno con puré de manzanas y batatas.

Qué lindo que me feliciten por una nota.

Qué lindo es recuperar algo de privacidad propia y ajena.

Qué lindo los besos largos con lengua. (updated)

Qué lindo el runrun de los gatos. (updated)

(este post debe ser leído bajo la cortina musical de Qué suerte, qué suerte, qué suerte que esta noche voy a verte)

Update: Qué lindo leer posts como éste

Torta de manzanas camino al 31

2009-06-04T11:23:00.000-07:00

En pocos días cumplo 31 y es el “primer año del resto de mi vida”. Por eso, comparto una de las primeras recetas que hice al comienzo de la tercera década. Me la pasó mi mamá y creo que la sacó de un lugar donde venden tortas en Belgrano, que ella llama “el local de la roñosa”. Más allá de la mugre, la torta es un desafío de sabores para el paladar. Espero que la disfruten y hagan tortas y construyan vidas para compartir con los suyos.

Ingredientes:
4 manzanas verdes
200 grs de azucar
Ralladura de 1 limón grande
3 huevos
100 grs de manteca
200 grs de harina Blancaflor leudante
Azucar impalpable
Canela en polvo
Jengibre en polvo
Anis

1. batir huevos con azucar hasta que se espese
2. agregar manteca muy blanda
3. agregar harina y se revuelve
4. agregar de a poco las manzanas + cáscara rallada + jugo de limón + 3 cucharadas de azucar
5. revolver todo
6. poner en un molde desmontable (enmantecado y azucarado)
7. Llevar a horno mediano y hornear hasta que se pueda hundir un cuchillo en la torta y salga limpito!

Acá está el primer paso, el segundo paso, el tercero y voilá!! torta de manzana para tutti cuanti!!

Brad Ray

2009-06-03T12:44:00.000-07:00

"Somos miles de millones. Pero nadie conoce a nadie”.

Ray Bradbury

Por ahora nunca

2009-05-27T07:38:00.000-07:00

fui abanderada / visité Florencia / me sacaron una muela / viaje en un colectivo por más de 2 horas sin ganas de hacer pis / doné sangre / me pinté bien las uñas / corrí una maratón / pude ser una verdadera groupie / limpié la caca de un perro / tomé una taza de café negro / tuve poco pelo / vi a Carlitos Balá / chasquié los dedos con las dos manos / leí a Dostoyevsky / le robé el novio a una amiga / visité el Kremlin / vi al Nahuelito / fui jefa garca/ estuve en una fiesta sin bailar por lo menos 5 minutos / viaje en tranvía / me depilé pierna entera.

(inspirado en un post del muy lindo blog)

Pared de México

2009-05-26T11:59:00.001-07:00

febrero de 2009

Cerebros trabajando

2009-05-23T07:20:00.000-07:00

Conocí a alguien que se hizo humo

un pez o tal vez una burbuja

por momentos su presencia era amable

y otras veces cruel

(…)

Luis Gruss

¿Qué significa intimidad? (…) El Oxford English Dictionary nos ofrece las siguientes definiciones principales: ‘1. A) situación de encontrarse en una relación íntima; conocimiento o amistad íntima; vínculo familiar; parentesco cercano. B) eufemismo para relación sexual”.

Los conocimientos implican elementos como secretos en común, rituales interpersonales, información corporal, conciencia de la vulnerabilidad personal y recuerdos compartidos de situaciones vergonzosas. Las atenciones incluyen componentes tales como expresiones de cariño, servicios corporales, lenguajes privados, apoyo afectivo y corrección de defectos vergonzosos. Las relaciones sociales íntimas así definidas dependen de diferentes grados de confianza. En un sentido positivo, la confianza significa que las partes comparten de buen grado esos conocimientos y esas atenciones, a pesar de las situaciones de riesgo y de sus posibles consecuencias. En un sentido negativo, la confianza le facilita a una persona el conocimiento de la otra o le permite brindarle atenciones, circunstancias que, si se hicieran públicas, podrían perjudicar la imagen social de esa persona. La confianza en cualquier sentido es a menudo asimétrica, es decir, un niño confía más en sus padres que éstos en él, pero una relación de intimidad plena implica cierto grado de confianza recíproca.”

(Zelizer, Viviana. A, La negociación de la intimidad, Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, p. 38).

La curva del amor 2.0

2009-05-22T07:01:00.000-07:00

Conocer a tu pareja por Twitter, descubrir sus infidelidades en Facebook y dejarse por mail.

Textuales del día de graduación

2009-04-01T08:59:00.000-07:00

Madre: "Nosotros no tiramos huevos. Es una pavada burguesa" (la quiero!)

Padre: "Lograste lo que ni tu mamá ni yo logramos" (he aquí la mochila judía de la que me liberé)

31 de marzo

2009-03-31T20:48:00.000-07:00

(Mis) Criterios de Noticiabilidad:

1. Después de 10 años de carrera, me recibí de Licenciada en Comunicación social en la amada (y odiada) Universidad de Buenos Aires.

2. El Raulo estiró la pata.

Mi vida después…*

2009-03-27T08:56:00.000-07:00

Recuerdo que la primera explicación para la desaparición de mi tío Mario fue que se había ido caminando y no había regresado nunca.

Yo me lo imaginaba vistiendo un pantalón negro y una camisa blanca, perdiéndose por las calles arboladas de Villa Devoto.

(* a propósito de la última obra de Lola Arias)

Canciones de cuna (hoy: sonetos de papá)

2009-03-03T05:40:00.000-08:00

Música y Letra: Roberto "Bigote" Golds

Con esta bonita página mi papá alegraba los ratos que pasábamos juntos. Y dice:

Y la floren es una nena
una nena mala
que tiene mucho olor
y no la quiero nada

Pero por suerte es fea
chueca y narigona
se viste muy mal
y camina toda renga

Bis
Bis
Bis

(los adjetivos eran intercambiables según la inspiración del día, claro. y por suerte nunca quedé tan mal como el pobre robotito)

Bellas canciones de cuna (hoy: sonetos de mamá)

2009-02-26T11:15:00.000-08:00

A mi mamá, cuando yo era chiquita, le gustaba cantarnos a mí y a mi hermano:

"En un bosque de la Chi-na
López Re-ga se perdió
ojalá no vuelva nunca la-pu-taqué-lo-parió"

La vida en boomerang o tirame una buena

2009-02-26T05:24:00.000-08:00

Ella es tan simple, repetitiva y absurda, que se obstina en demostrarme que por mas que haga "bien las cosas", el boomerang no siempre regresa con cosas suaves, dulces o agradables. Se va para cualquier lado y ¡ojo! que si te distraés te degolla.

(estoy teniendo los días más raros de la temporada. en cualquier momento retomo la programación habitual)

Plan salvataje para mi madre

2009-02-24T04:57:00.000-08:00

Ayer fue una noche inusual: invité a mi mamá y a una de sus huéspedes (esta vez una marroquí) a mi casa a cenar y ver unos dvds traídos de Marruecos de danzas orientales y mujeres gorditas moviendo fantásticamente las caderas, los pechos y rollitos.

Hicimos una rica cena con tarta de verduras, arroz yamaní, frutas en almíbar... delicias... y después nos colgamos mirando esos dvd´s. Y entonces ayer me dí cuenta que era un momento perfecto para que mi mamá se fumara un buen porro. Pero no me animé. Creo que le cambiaría la vida, suavizaría su amargura de madre judía por "adopción". No somos tan liberales como para develar esos secretos en mi casa. De cualquier modo insisto, reitero, reafirmo, resalto: ¡qué bien le sentaría!

Esta semana necesité...

2009-02-22T17:56:00.000-08:00

...Un viajecito al pasado

Raindrops on roses and whiskers on kittens
Bright copper kettles and warm woollen mittens
Brown paper packages tied up with string,
These are a few of my favorite things.

Cream coloured ponies and crisp apple strudel,
Door bells and sleigh bells and schnitzel with noodles
Wild geese that fly with the moon on their wings,
These are a few of my favorite things.

Girls in white dresses and blue satin sashes,
Snow-flakes that stay on my nose and eye-lashes,
Silver white win-ters that melt into spring,
These are a few of my favorite things,

When the dog bites,
When the bee stings,
When I'm feeling sad,
I simply remember my favorite things,
And then I don't feel, so bad.

Sólo imágenes

2009-02-19T05:19:00.001-08:00

Visto en Antigua, Guatemala, enero de 2009

(Si toda la basura fuera digna de este tacho, qué bien que andaría el mundo)

Misceláneas de viaje

2009-02-10T05:16:00.000-08:00

Conocer a un señor que viajó desde Québec hasta el Sur de México a sus 60 en camioneta, con una carpa, una laptop, varias palabras en español y
una guitarra, pero sin una muchacha para poder cantar.
Hacer lista de palabras nuevas. Pronunciar menos la sssh de "sho" para que me entiendan.
Plantarse ante un argento pesado, preguntón y charleta, y evitar que haga planes para ir juntos a la playa.
Perseguir iguanas enormes para sacarles fotos y nunca lograrlo.
Hacer topless durante media hora y meterse al mar salvaje como una Briggitte Bardot del tercer mundo. Luego huír del famoso buitre mexicano.
Mirar fascinada las flores de colores nuevos e intentar capturarlas en mi memoria.
Luchar con mi estómago rebelado para poder probar delicias de harina y azúcar que inundan las calles de esas ciudades.
Putear en español a unas alemanas que usan el Skype a los gritos.
Elegir los chiches más lindos para Pedro y Fidel.
Desayunar piña, papaya y mosh con mis amigos.
Cocinar para 10 con Lore.
Conversar con la gente y encontrar mucho más que simple cordialidad.
Inventarme mil viajes para este año.

Hacia el lago más bello del mundo

2009-01-12T11:21:00.000-08:00

12 apóstoles, 3 volcanes y un lago me esperan.

Por ahora, el mapa es el territorio.

¿Cuánto pueden cambiar tus ideas?

2009-01-07T11:36:00.000-08:00

Hoy me asaltó esta pregunta y como no andaba con muchas monedas para darle, me quedé buscando respuestas a ver si podía dejarla satisfecha.
Quizá esa pregunta que desprende otras sub-preguntas me toma por sorpresa después de vivir ciertas situaciones, observar relaciones de pareja, pensar sobre cómo se constituyen las familias, intentar comprender decisiones de vida de los demás, y las propias.
O quizá es una de esas preguntas que tal como una velita mágica nunca se apaga. Y retomo el preguntarme cuánto puede cambiar la manera de pensar de una persona a lo largo de su vida. Supongo que ya varios sesudos sociólogos suecos
habrán dedicado sus horas-silla a responder esto a través de las nociones de habitus o de capital cultural y gusto, entre otras.
De cualquier manera, puede esbozar una respuesta pensando en la experiencia adquirida de cada persona, su circulación por los diferentes medios sociales, países o dimensiones de su propio ser. Pero, a la vez, no puedo dejar de notar una constante en la personalidad, una forma de proceder que permanece, una mirada sobre las cosas que no caduca. Un componente en la manera de ser de cada persona que algunos llamarían "esencia" pero a mí esa palabra me parece un poco metafísica y esotérica. Claro que en otras personas esa cualidad estanca puede llegar a mutar o desaparecer y uno encontrarse con un total desconocido en plena calle y que esa persona sea irreconocible, como un lifting de personalidad que te convierte en otro.
La cuestión entonces es: qué es aquello que nos puede llevar a modificar esas creencias más férreas. Cómo se activa el disparador de nuevas ideas y visiones sobre el mundo.
Por qué a veces me pasa que algunas personas que conozco tienen un por-venir completamente predecible y otras se abren por el camino más inesperado/entreverado/original.

¿Qué es aquello que nos hace dar el vuelco? ¿Qué es lo que te lleva a vivir una vida completamente distinta de la que llevaste hasta ahora? ¿De qué manera empezás a pensar cosas diametralmente opuestas a las que te enseñaron?

o

¿Te imaginás que tu vida podría haber sido muy distinta? ¿Cuánto planificaste tu futuro? y ¿Cuánto dejás librado al azar?

Reflexiones grossas

2008-12-11T10:24:00.001-08:00

Las mercerías son como las ferreterías pero para mujeres.

Lista para el verano

2008-12-10T07:56:00.000-08:00

Ver a mis amigas/amigos
Visitar a mi familia
Hacer conversation exchange
Aprender a usar el photoshop
Adoptar un gato
Ir a la villa a leer cuentos a los niños
Aprender a cocinar nuevas recetas
Hacer taller de danza
Escribir más mejor
Cortarme el pelo cortito
Ir con la bici hasta el río
Cerrar la puerta más despacio (no asesinar a mi vecino)
Sacar más fotos
Hacer curso de costurera
Ir a las fiestas Zizek (¿siguen?)
Colarme en quintas y piscinas ajenas
Decorar mi casa
Autoinvitarme a fines de semana en la costa

Dulce niña mía

2008-12-03T10:04:00.000-08:00

She's got a smile that it seems to me
Reminds me of childhood memories
Where everything
Was as fresh as the bright blue sky
Now and then when I see her face
She takes me away to that
special place
And if I stared too long
I'd probably break down and cry
Sweet child o' mine
Sweet love of mine

She's got eyes of the bluest skies
As if they thought of rain
I hate to look into those eyes
And see an ounce of pain
Her hair reminds me
of a warm safe place
Where as a child I'd hide
And pray for the thunder
And the rain
To quietly pass me by

Sweet child o' mine
Sweet love of mine

Where do we go
Where do we go now
Where do we go
Sweet child o' mine

(estoy con las fotos)

Oniris

2008-12-01T09:07:00.001-08:00

Sueño que me tomo ascensores que suben por el vacío atados por cables dudosos y enredados. Son esos ascensores antiguos y enrejados, desvencijados como uno que tenía el edificio de mi amiga J-K cuando vivía en un mini depto sobre Av. Córdoba. Del estilo de ascensor en que Patricia Sarán se ponía el By Deep y mostraba el culo.
También sueño que apreto un botón y la cabina adquiere una velocidad inusitada y se pasa del piso al que quiero llegar o se cae como un derrumbe hasta el subsuelo. O me encuentro con el ascensorista pervert que te paseaba hacia arriba o abajo en el colegio secundario. Fui a un colegio en el que tenía que subir 10 pisos por ascensor para ir a clase. Había tres opciones de elevador para subir: en uno estaba Mari, una señora con muy pocas pulgas que si no le caías bien te gritaba y no te dejaba subir si eran más de 5 los viajantes, en la rush hour de la escuela (a eso de las 17) si no eras el elegido la querías matar. El rey del ascensor estaba en el del medio y, coincidencia!, era un señor de carácter fuerte y mala cara que se llamaba Gaby a quien alguna vez le saqué la lengua para recién después avivarme que en la planta baja había un espejo junto en frente del mismo.
Pero durante unas semanas trabajó un señor que siempre sonreía febril y que hablaba entredientes. Duró poco porque decían que "abusaba". A mí a mis 13 o 14 me tocó la mano libidinosamente, recuerdo. Pero nada más. Es cierto que eran unos viajes cortos y muy tensos si nos conducía ese señor de la mirada esquiva, subiendo o bajando entre esas cuatro paredes estrechas hacia esas alturas en donde recibí mi educación durante la adolescencia.

Vital y desesperada

2008-12-01T08:26:00.000-08:00

Ahí se la ve caminando con el taco roto, el pelo revuelto y el rimmel derramado.
Camina chueca pero firme y se apoya en las paredes que encuentra menos sucias de la ciudad.

Llega a su casa y lee un mail:

cómo andás perdida flor. hace tiempo que nada sé de vos. de tu trabajo, tus amores difíciles, tus sueños.

Ella a veces tiene nostalgia de la vida pero estando viva. Sí, yo tampoco la entiendo. Después de sacar cálculos erróneos, se lleva mal con los del correo sentimental, pega la ñata contra el vidrio de la pantalla.
Hasta que por fin llega ese día en que se da cuenta que lo que acaba de hacer merece poco más que un "¡caramba!"

Mi abuela Coca

2008-11-20T07:11:00.000-08:00

Mi abuela se llamaba Clara pero todos le decíamos Coca. Había llegado a la Argentina desde su Ucrania natal en un barco que antes de arribar le había permitido conocer un baño con agua corriente. Cuando fue al baño en el puerto se asustó, contaba, porque tiró la cadena y un chorro de agua salió con fuerza y apareció como un tornado en el inodoro. Cuando llegaron a Córdoba con sus hermanos, la familia se puso una carnicería. Sus padres nunca aprendieron a hablar en español.

Mi abuela, que siempre que me veía, y hasta mis 13 años, me metía la mano en el pantalón y me pellizcaba un cachete, me confesó que el amor de su vida había quedado maltrecho. Ella se había enamorado de un rosarino que conoció en un baile. Pero como “era muy viajero” y quizá un poco esquivo, se terminó casando con mi abuelo, que tenía un título de odontólogo y un futuro más o menos promisorio. Entonces dejó ir al rosarino, como quien deja caer un pañuelo por el hueco de una escalera, después de besarlo en un zaguán, promesa mediante de que él regresaría a buscarla.

Un día, cuando ya era madre de mis tres tíos y mi papá, uno de sus hijos mayores invitó a una amiga a cenar a la casa. Mi abuela no pudo evitar estremecerse cuando se dio cuenta que esa chica era la hija del rosarino. Así como tampoco dejó de suspirar mientras me contaba este secreto a sus casi 80.

A mí me encantaba que se llamara como mi bebida cola favorita.

Don Chichio fillio da putanna!

2008-11-03T05:00:00.000-08:00

Cuando me mudé a mi actual y flamante PH los únicos requisitos "extravagantes" o "especiales" que me exigieron eran: no tener hijos ni mascotas.
La pareja de adultos mayores de origen italiano querían más que nada un inquilino sigiloso.
Como mi extendida grilla de actividades semanales no contradice esos deseos, me quedé tranquilísima de que por ese lado íbamos a tener la mejor convivencia. Es más: raras son las ocasiones en que vuelvo al hogar antes de que el sol se oculte.
Apenas a un mes de mudada, el propietario, un señor bajito de inconfundible timbre de voz megafonizada*, me pidió que "cerrara las puertas sin golpearlas" e incluso me enseñó como debería cerrar la puerta de mi casa. Se olvidó de hablar del problema del chiflette que corre en el pasillo y que colabora con que las puertas se cierren violentamente ante la mínima distracción.
Ayer, cargando a cuestas un lavarropas con mis flaccidos bracitos y ayuda de mi novio, la puerta se cerró violentamente y luego cuando quise cerrar "delicadamente" el picaporte de mi casa, mi descoordinada mano la empujó con más fuerza de la debida.
En eso, escucho la insportable voz metálica en cocoliche: "Florentziaa!!", abro la puerta y veo al señor bajito y bigotudo en soquetes con cara de "enocado" que viene a decirme que "él me xplicó que la porta se cierra despazzo y que zi no me voy agarrare una mano y que laputaqueloparió!". Alcancé a balbucear algunas justificaciones, las que me permitió mi boca entreabierta de persona anonadada ante semejante intromisión en la paz de la tarde dominguera.

Suerte que era domingo, suerte que soy de tener una primera reacción lenta, suerte que reflexioné antes de mi clásica y definitiva mandada a la mierda.
Espero poder mantener mi conducta de "inquilina cuasi perfecta" porque si no, planto bandera de guerra en el pazzillo y vamos a ver quién alecciona mas a quien!

*(adjetivo que viene de megáfono)

Mi frigopoesía puede participar de uno de esos jams

2008-10-20T17:46:00.000-07:00

Aquí va las versiones junio-octubre 2008

Soy conejito primavera puedo morder un corazón apurado

Te extraño mañana desnudo. Quiero terapia

Flaco, seguir enojado es ombligo

Camino el domingo, imagino pies

Estoy en la disco contigo más olvido

Y cuando estaba a punto de bajar la persiana...

2008-09-23T19:13:00.000-07:00

...Alguien llega y me commentea.

La cuestión es que este año empecé el duro ejercicio de llevarme bien con la idea de que algunas cosas al final se encaminan.

(... y suele pasar que cuando terminamos de pronunciar lo anterior, se nos cae un piano en la cabeza y todo vuelve a comenzar).

me retiro en puntitas de pie.

A través de mi ventana

2008-07-27T17:42:00.000-07:00

Él orilla los 60 y, cuando camina, tengo que frenarlo para que no vuele.

Ella se casó y desde ese punto en la historia agenda los encuentros con sus amigas en una atestada pizarra mágica.

Aquél se peleó con mi madre y con mi abuela y yo entré en su combo: pelea x 2 y unas papas chicas.

Ésta de más acá te da una mano pero, como buena geminiana, a veces se le escapa la culata por el tiro.

El de por ahí no puede evitar odiar a sus ex novias, aún mucho antes de haberse separado.

El que está en frente prefiere salir a rockear todas las noches, mientras su anterior mujer intenta comprender por qué él no quería tener hijos.

Ella se reencontró con los de la primaria y ahora se sacan mil fotos y hacen videos compilados con música.

Nosotros chateamos con él desde allá y desde acá, mandamos saludos desde un espejo.

Y desde este lado... la libido se acopla a un movimiento centrífugo.

Invierno

2008-06-01T17:23:00.000-07:00

Es como si fuera un domingo eterno,
las comidas transcurren indiferenciadas...sanguchitos, yogur, Oreo, tostadas, mate hasta que la lengua empieza a salivar verdín.
Los pelos que crecen... (y sí Danixa). Las frazadas que pesan y nos hunden en la calidez de la cama.
La vida en estado de Jogging.
Y siempre el esfuerzo muy pero muy grande para que no nieve en el patio interno.

(inspirado en Sinécdotica)

Yahoogroups y chistes malos

2008-05-23T19:16:00.000-07:00

Una conversación en un grupo de mails al que estoy felizmente inscripta, deriva en los saludos y despedidas de varios integrantes de la lista de mails.

En un intercambio, Adriana cuenta que ya no escribe mucho porque su padre o su perro están internados (para el caso no importa la identidad del sufriente)

Otra señora le contesta:

Adri: te envío mucha fuerza y oraciones. Abrazos Claudia

Pétalo imagina que en el próximo mail de Claudia vendrá con:
Mi mamá me mima
Hoy es un día de sol
Mi maestra se llama Cristina

Cosas fuera de lugar

2008-05-21T19:27:00.000-07:00

Entregarle cita me actual factura en MSN mande blanco porno a Que por editora

(radiografía de mi cabeza... yes, I´m in trouble)

Temporada de pelos

2008-05-10T16:24:00.000-07:00

Lectores...llegó el invierno (y hay que pasarlo)